Ciudades invisibles

El 3 de octubre de 1886 sucedió el último acontecimiento grandioso del que este ciudad fue testigo. Ese día se inauguró el puente sobre el Río Cañuelas. Si una estupidez tal es recordada con lujo de mes y día, es porque hace 123 años que no sucede absolutamente nada en este espantoso lugar del mundo.

Hoy, sin embargo, nuestra suerte puede cambiar. Se inaugura en La Plaza Central el monumento a nuestro creador. Bueno, fundador, si es que no debe considerarse un acto de creación fundar tan horrenda ciudad que nos vería nacer a nosotros, seres repugnantes como no se ha visto otros.

Todos nos vestimos para la ocasión. Sacamos del placard nuestros impecables trajes y nos disponemos a estrenarlos en la primera celebración que lo ha ameritado en nuestras tristes vidas. Pero, mientras sentimos nuestros autos destruirse en la catarata de baches de las calles, también vemos nuestros trajes sucumbir en la pestilencia de las cloacas desbordadas.

Llego tarde a la plaza, pero justo a tiempo en una ciudad en la que todos llegarían tarde a todos lados si hubiese a dónde ir. Las caras de crápulas de los gobernantes me revuelven el estómago, pero no me animo a vomitar, para no arriesgarme a ver mi reflejo en el charco de vómito y comprobar que soy exactamente igual a ellos.

Por fin, después de un pésimo discurso, el telón cae y se descubre el monumento. Es perfecto. Lo más hermoso que he visto en mi vida. Me quitaría el sombrero, si no me lo acabara de volar el puto viento de mierda de esta ciudad.

Escritor escribe

Wake up the dawn and ask her why

A dreamer dreams, she never dies
(Champagne Supernova - Oasis)

Me acerco sigilosamente. Intento robar una imagen por sobre su hombro, pero el escritor se mueve y su espalda se interpone. Entonces quiero rodearlo, pero él vuelve a bloquearme y ahora soy increíblemente pequeño y sólo veo las montañas de sus pies.

La rugosidad de los zapatos del escritor, sus bellos, fuertes como cables, resultan asidero ideal para mi segundo intento. Empiezo a trepar. Pocos centímetros son ahora un precipicio sin final. Sigo trepando sin mirar abajo, hasta casi llegar a la cima. Apenas algunos metros más desde el hombro hasta el cuello y podré ver, en la profundidad del abismo, las enormes letras y saber qué escribe el escritor.

Pero vuelve a moverse y el mundo se estremece en un cataclismo.

Entonces caigo. Caigo una eternidad hasta ser grande de nuevo y miro desde el otro lado del vidrio la inerte espalda del escritor. El túnel de vidrio es el mundo entero, lo sé, aunque no haya más de lo que veo ni pueda mirar para otro lado. No puedo encontrar una puerta. No puedo gritar. Busco algo para romper el vidrio; no hay nada. Mis huesos tal vez, pienso.

Pero no corro a buscarlos.

Ilusiones

...y así el chinito sobre el tejado se perdió en el cielo neuquino, admirando el atardecer sobre el Mari Menuco, hasta que recordó que ni recordar podía, por ser chimenea y no chinito, pero aún así desafió a quien lo viera a no caer en la trampa de volver a verlo como el chinito que se pierde en el atardecer del cielo neuquino, trampa que tal vez le permitiría volver una y otra vez a ser el chinito sobre el tejado que se pierde en el cielo neuquino y admira el atardecer sobre el Mari Menuco, hasta ese siempre injusto final en que recuerda que ni recordar puede por ser chimenea y no chinito...

Feliz sí cumpleaños (Elige tu propia aventura)

Después de que mi primer cumpleaños resultara la estafa del siglo (que no es tu cumpleaños, que no es algo digno de ser celebrado, que sos un idiota, que te voy a matar), ahora llega la segunda parte de la cuestión: mi (verdadero o segundo) cumpleaños.

Ahora bien, como el 24 de octubre de 2009 parece haber sido declarado sin que yo me enterara el día del evento (Aniversario de Cruz, Illya Kuryaki en Club F, otros seis - y contando - cumpleaños, tres - y contando también - casamientos y hasta la procesión a la Virgen de Salta) mi propuesta para este año es algo parecido a Elige tu propia aventura: a partir del mediodía yo voy a estar en casa con comida, bebida y música; están todos invitados a hacer lo que se les antoje, es decir, venir a la hora que quieran, con quien quieran, a lo que quieran y quedarse cuanto tiempo quieran. Mirá si me iba a largar a competir con Cruz, Illya Kuryaki, cumpleañeros, contrayentes y con la mismísima Virgen de Salta... ¡Por favor!

A quien le guste la propuesta y pueda venir, lo espero. A quien no, bueno, no lo espero. De todas formas, para mí el cumpleaños es una excusa para saludar y ser saludado por aquellos a los que uno quiere saludar y quieren saludarlo. Si a eso se le suma pasar un buen rato, mucho, pero muchísimo mejor.

Si te interesa la propuesta y querés pasar a saludarme, ve a esta página (mi dirección es Borelli 6440, pero en Google Maps figura como si fuera Lagrange, por lo tanto que si alguien quiere buscarla en Google Maps por su cuenta, debe buscar "Córdoba Lagrange 6440"; el mapa muestra cómo llegar desde la Plaza Colón a mi casa, que es el punto B); si no te interesa la propuesta, no querés saludarme o me odiás por la estafa de mi primer cumpleaños, pasa a la siguiente página (seguramente encontrarás algo más que hacer este sábado, día nacional del evento).

Por las dudas, va acá también (probá moverte por el mapa, es súper divertido):


Ver mapa más grande

Los espero a todos!

Exactamente así

El pozo estaba en algún lugar entre los yuyos. A eso, todos lo sabían. Lo que nadie sabía era exactamente dónde, como si alguien lo hubiera perdido por allí. Nosotros caminábamos como si nada, como si no hubiera yuyos, como si no hubiera pozo.

Ella me contaba que ya no vivía nadie en esa zona. Las pocas casas de los alrededores estaban desiertas y ruinosas, como si hubiese explotado una bomba atómica y la radiación los hubiese matado a todos. O, mejor, como si el pozo se hubiese tragado el pueblo entero para escupir las casas como semillas de sandía.

Eso es lo que ella me contaba mientras caminábamos. Que de vez en cuando alguien desaparecía en aquel campo, como si hubiese caído al pozo. Exactamente así. Yo asentía en silencio, pensando en otra cosa, en el contacto de su mano, en su sonrisa, en su voz dulce, cargada de entusiasmo, como una víbora de cascabel.

Así, enredados en algo parecido al amor, se nos fue la tarde. Dejó de existir. Como si el tiempo los disolviera, desaparecieron el campo, los yuyos, el pozo, su sonrisa, su voz, su mano, la mía. Nosotros.

Andate Maradona

Cuando terminó el partido en el cual por total y absoluta casualidad le ganamos a Uruguay, lo único que pensé y dije fue "listo, no nos lo sacamos más de encima al gordo" Sin embargo, y vaya paradoja, este inútil es capaz de muchísimos milagros. Creo que con esta conferencia de prensa no opaca lo bueno que pueda haber hecho su Argentina (sea ésto lo que sea); lo borra completamente. Es una de las únicas oportunidades en las cuales defendería a los periodistas: ellos, que la chupen; Maradona (malgasto una "m" mayúscula), que se vaya. Que alguien así de desequilibrado esté como técnico de la selección argentina es sólo posible en este país, gracias (por nada) a la pésima gestión de otro desastre humano como es Humberto Grondona.

Como jugador, fue un genio. ¿Vamos a tener que bancar por eso cualquier cosa que haga? Andate Maradona.



Por esto, muchas gracias. Es impresentable, me da vergüenza propia y ajena, pero confío que ya no va a dirigir el mundial. Ese es Maradona, papelón en la cancha, papelón afuera de la cancha... papelón en todos lados (ahora que ya no juega al fútbol).

Suma de monólogos

Yo me pregunto ¿cuánta es la gente que realmente escucha en lugar de estar esperando que uno se calle para hablar?